Théâtre en camPoche 8


MICHEL VIALA

Théâtre incomplet II

Théâtre
Bibliographie inédite de Frank Arnaudon
2007. 528 pages. Prix: CHF 22.–
Volume II: ISBN 978-2-88241-205-8

Publié en partenariat avec la SSA (Société Suisse des Auteurs)
Biographie

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Michel Viala, photographié par Philippe Pache

Michel Viala, Théâtre incomplet I


Volume II

Grandes distributions

La Cinique du Docteur Helvétius ou le cas Bolomey (1968)
Le Datura ou la guerre est inexplicable (1969)
Le Bunker (1971)
Le Creux (1974)
Est-ce que les fous jouent-ils?
(1980) ?
La Succession (1984)


Notes
Biographie de Michel Viala à ce jour par Frank Arnaudon
Dates de création, lieux et distributions


Le théâtre de Michel Viala est une alchimie de spontanéité, de révolte et de dérision.
Écrire est un besoin organique; une tribune et un regard décalé sur son actualité.
Il dénonce et il fantasme. Il incarne et il joue. Il reprend certains thèmes de manière obsessionnelle.
Il sait être léger, drôle, sans jamais quitter la nécessité intime de ses dénonciations.
Sa vie, souvent difficile et marginale, est le ferment de son inspiration. Il fesse avec jubilation tous ses démons et il confesse avec passion ses interrogations.
Son théâtre est un miroir sans tain; recto verso, l’urgence de l’échange en plus.

PHILIPPE MORAND


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Michel Viala: une réalité soulignée

Voir un texte de Michel Viala sur scène, cela fait un peu le même effet que lorsqu'on voit le comédien Michel Viala jouer – que le texte soit de lui ou d'Ibsen: il touche un nerf qu'on ne se soupçonnait souvent pas, et l'on se surprend soudain à penser des choses, à ressentir des événements, d'une manière nouvelle.
Michel Viala ne souligne pas la réalité de façon «réaliste». Il n'avance pas de grandes théories. «Au théâtre, ce qui est intéressant, ce sont des situations. Une fois qu'on a les situations, on peut même y introduire des discours», dit-il.
Et les situations que Michel Viala dépeint inlassablement depuis une trentaine d'années sont les nôtres. Nos situations de Suisses. Des situations quotidiennes avec le petit détail surréaliste qui permet de mettre en lumière une vérité qui va plus loin que les apparences. Qui leur donne valeur de symbole.
L'œuvre de Viala est considérable. Feuilletons radio et TV, scénarios sont difficiles à retrouver. Ils ont souvent disparu, se sont transformés (ainsi, il n'existe plus aucun exemplaire du scénario de L'Invitation, le film de Goretta, qui est écrit par Viala).
Mais Viala a également écrit une œuvre théâtrale considérable: vingt pièces retrouvées après un patient travail dans les archives les plus diverses et que nous aimerions proposer à la lecture.
Car si la conscience suisse se souvient sans problème de ces deux grands auteurs de théâtre que son Max Frisch et Friedrich Dürenmatt, elle a jusqu'ici oublié d'inclure dans la liste des grands dramaturges helvétiques Michel Viala, qui est aussi important qu'eux.
Son angle d'approche est différent: il prend les choses par en-dessous et crée l'épique non par le cadre, mais par la situation-même, parfois avec un seul personnage (comme dans Séance par exemple). En tout cas, lorsque l'on sort de la lecture de ces textes retrouvés, on est vivement frappé par l'originalité, la rigueur, la cohérence d'une pensée toujours en éveil. On est frappé aussi par le métier de cet homme de théâtre complet, qui est tout aussi excellent comédien et metteur en scène qu'il est écrivain.
Nous pensons faire oeuvre utile en proposant la lecture du Théâtre incomplet de Michel Viala (ce titre est choisi par l'auteur lui-même qui disait à juste titre qu'à cinquante-cinq ans il pourrait encore écrire «quelques pièces en passant»).
Nous pensons que cette œuvre, dans son originalité, sa profonde réalité, son caractère très humain, reflète un certain nombre de réalités suisses dont la mise en lumière frappe d'autant plus qu'on lit ces pièces les unes après les autres.
Nous pensons que cette oeuvre, que nous avons recueillie avec difficulté, en ayant parfois l'impression que c'était in extremis, vaut d'être préservée, publiée, lue, vue et revue par un public aussi large que possible.

ANNE CUNEO


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Le théâtre saignant de Michel Viala

Les Éditions Campiche publient vingt pièces en deux volumes du baroudeur de la scène romande. Tête-à-tête avec un écrivain qui de ses deuils a fait une œuvre puissante.

«Ah, c’est vous...» grommelle Michel Viala, sur le seuil de sa chambre. À l’extérieur, le ciel crachote à la mode hivernale. À l’intérieur, dans cette ancienne maison de comtesse ravalée en hospice, une dame tricote dans un fauteuil. Ailleurs, un vieillard hurle par intermittence. Michel Viala, lui, ouvre la porte de son repaire. Aux murs, des coupures de presse. Des images de Che Guevara aussi. Un dessin encore, l’œuvre de l’un de ses petits-enfants. Et puis à droite, une table de bistrot transformée en écritoire avec son ordinateur portable. Au Petit Bois, nom de l’établissement, l’écrivain genevois est chez lui. Il y écrit et il y rêve en fumant une Gauloise sur la terrasse de sa chambre.
En ce mardi après-midi, Michel Viala, 74 ans, reçoit en grognard. Ses guerres, il les a derrière lui. Mais la carabine est planquée sous le matelas, jurerait-on. La veille, c’était la première de Vacances, histoire d’un couple ensablé merveilleusement jouée par Thierry Meury et Caroline Gasser au Poche de Genève.
A la fin, Michel Viala est monté sur les planches saluer le public, élégance farouche de celui qui s’est retiré des affaires. Puis il s’est noyé dans un bain de foule, dans le foyer euphorique. Les amis étaient là, ceux d’il y a cinquante ans comme l’acteur Maurice Aufair, émus d’assister au nouveau come-back du boxeur du théâtre romand. Un baroudeur qui aurait fait La Légion étrangère à la fin des années 1950 – il l’a souvent raconté – et qui aurait payé cet engagement de plusieurs blessures – il nous l’a rappelé dans sa chambre. Un émule genevois de Jack Kerouac et de Paul Bowles, ces écrivains qui ont fait de l’air du large leur opium.
Vacances, c’était donc la fête à Viala. Avec, comme cadeau, la parution au même moment de vingt de ses pièces, en deux volumes, dans la collection Théâtre en camPoche dirigée par Philippe Morand. Une mine que l’on doit à l’éditeur Bernard Campiche. L’amateur peut s’y précipiter, il ne sera pas déçu. De Il (1971) à Chômage (1976), de Jeu de sable (1974) au poème-fleuve Par Dieu qu’on me laisse rentrer chez moi (1979), Viala révèle une palette stupéfiante. Il sait confesser les années 1970, le fumeur de Brunette comme la tricoteuse subjuguée par Bernard Pichon; exposer les fêlures des sans-nom; saisir la perversion au travail, la demande d’amour qui vire au rance. Il est le photographe de son époque. Il cadre, développe, révèle, mais ne fige pas.
L’autre après-midi, on lui jette notre admiration à la figure. D’un index ravi, on désigne le carton où gisent, dans un coin de sa chambre, une dizaine d’exemplaires de son Théâtre incomplet. «C’est quelque chose, ces pièces qu’on croyait perdues éditées avec tant de soin...» s’enthousiasme-t-on. Et lui, de maugréer, manière Jean Gabin une nuit de crachin: «Moi, je m’en fous complètement.» On insiste, on évoque Vacances, ce face-à-face sur une plage espagnole entre une mercière fribourgeoise et un serveur genevois. «Oui, j’ai aimé le spectacle. Mais je n’ai plus vraiment en tête les circonstances dans lesquelles j’ai écrit le texte. J’étais à Sitgès, en Espagne, je crois. Et il m’est arrivé une chose incroyable: j’ai plongé dans une piscine sans eau.»
Blague-t-il? Pas sûr. Michel Viala a la mémoire pleine d’histoires rocambolesques, ses classiques qu’il ressort parce qu’ils palpitent toujours. Sa virée à Harlem avec deux Blacks qui le chaperonnent, lui le petit frère blanc. La CIA qui tente de l’embrigader. Et puis ses nuits passées sur un banc public, pour pouvoir écrire un jour Le Parc. Le vrai, le faux importent peu. Michel Viala épouse ses fables. Il ne triche pas. Il fait le mur à vue, rit de fuguer aussi bien. Et l’on s’esclaffe avec lui, parce qu’il n’y a pas de raison de ne pas s’évader.
De ses blessures, Michel Viala a fait des poèmes qui sont sa survie. Dialogue pour un homme et une poupée, Il (1971) est l’un des plus poignants. Il a 38 ans, n’a pas encore perdu son frère jumeau et s’adresse à sa mère: «Je devais vous revoir de loin en loin, m’apportant les mêmes mots... le même chocolat... à l’internat... à l’hôpital... en prison... à l’asile...» Plus loin: «Dans un jardin public, j’allais le cerveau blessé... Mon sillage charriait des oiseaux morts... l’effort terrible de paraître normal m’avait épuisé...»
Se fondre, Viala n’a jamais su. Au début des années 1970, il tempête dans les bars de Carouge, avec un jeune homme aux yeux ciel qui ne jure que par Cendrars. C’est Jacques Probst, futur acteur et auteur. «Ils montaient les deux sur les tables, se souvient le critique de théâtre Daniel Jeannet. Viala lançait en fixant Probst: «Voici Rimbaud et moi je suis Verlaine.» Et ils se jetaient alors, en guise de joute oratoire, des recettes à la figure.»
Michel Viala est un acteur qui frappe. Une gueule de série B. Une flamme. Et des éclipses, quand l’alcool jadis le tenaillait. «Il, je l’ai joué pendant des années, dit-il. À poil même au bois de La Bâtie, sur un ring de boxe.» S’il s’exhibe, il s’efface aussi quand il observe l’inconnu d’à côté, tend l’oreille pour capter la musique de sa solitude. «J’essaie d’écrire le plus simplement possible. J’ai horreur de l’intellectualisme, des constructions métaphoriques. Il faut essayer d’écrire des choses terre à terre. Et puis j’essaie toujours de vivre les choses avant de les écrire.»
Le théâtre comme périscope. Dans Petit Bois joué au Poche de Genève en octobre 2004, il racontait une passion à l’hospice. Un feu de nuit. Ses voisins de pension l’inspirent-ils encore? «Oh pas vraiment. J’essaie d’aller plus loin. De rêver.» Au bout de ses doigts, des paysages attendent encore l’éveil. En 1979, marqué par l’épisode du président tunisien Bourguiba fuyant l’hôpital de Genève où il était soigné, il écrivait un poème lumière, Par Dieu qu’on me laisse rentrer chez moi.
On y lit notamment ces décasyllabes:
«Mais que je vous redise mon pays/La mer aux merveilleuses hanches glauques/La plaine fauve où poussent les kharbanes/La montagne qu’agite le vent rauque/Le désert bleu que la piste enrubanne/Les grands marais où paissent les ibis/Et les lèvres du vent frôlant les lys.»
C’est un pays de splendeurs et de douleurs. C’est un poème dans lequel s’enrober. Michel Viala est de cette étoffe-là.


«La grâce et l’instinct de la langue»

«Viala, c’est notre auteur!» s’enthousiasme Daniel Jeannet, mémoire vive du théâtre suisse. L’ancien critique se rappelle le choc de sa découverte. «C’était à La Chaux-de-Fonds en 1968, dans le cadre d’un festival organisé par le Théâtre populaire romand. Des acteurs lisaient La Clinique du Docteur Helvétius ou le cas Bolomey. La Suisse était comparée à un asile d’aliénés. Il y avait dans cette satire un projet politique baroque, libre de ton et d’allure qui tranchait avec un certain théâtre politique brechtien. Viala se distinguait par une impertinence sidérante.»
À quoi tient la force de l’auteur? Son talent de dialoguiste d’abord. «Oui, confirme Daniel Jeannet. C’est le fruit de sa formation. Le jeune Viala était peintre. Pour gagner sa vie, il allait brosser les décors du Casino-Théâtre, temple du vaudeville à l’époque. Très vite, il a accepté des petits rôles. Et s’est familiarisé avec l’art de la réplique, essentiel dans ce genre de théâtre. Le comique suppose une vivacité dans la répartie, une relation électrique avec la salle.»
Michel Viala est aussi et surtout un inventeur de langue, comme le prouve son poème Par Dieu qu’on me laisse rentrer chez moi. Spécialiste de la scène romande, Joël Aguet qui signe la préface de Théâtre incomplet 1 et 2 voit en lui un chercheur. «Cet autodidacte a un instinct de la langue et une grâce. Son utilisation du décamètre, ce vers à dix pieds, dans Par Dieu... a stupéfié plus d’un universitaire. Et puis ses pièces sont extraordinairement construites.»
Pourquoi alors cette œuvre a-t-elle si peu traversé les frontières? «Il avait l’envergure pour percer ailleurs, souligne Daniel Jeannet. Deux ou trois de ses pièces ont été montées à Paris, mais il n’y a pas eu de suite.» «Notre ambition est de rendre cette écriture accessible, note Joël Aguet. Qu’on réalise sa qualité!»
En Suisse romande, dans les années 1970, Michel Viala a pu compter sur le soutien passionné de François Rochaix, directeur alors du Théâtre de Carouge-Atelier. Le metteur en scène lui consacre en 1975 un festival. C’est l’heure de gloire pour Viala. Mais il a ses démons et ses absences. Des errances à la Verlaine. Au bord de tout, il griffonne pourtant d’autres drames. Beaucoup ont été perdus. Ce trésor pourrait bien remonter à la surface.

ALEXANDRE DEMIDOFF, Le Temps

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Michel Viala. Chambre avec vues


Auteur d’une soixantaine de textes souvent dispersés, Michel Viala est à l’honneur des éditions Campiche et du Théâtre de Poche. Rencontre.

Élégant, portant cravate et boucle d’oreille, Michel Viala ouvre généreusement la porte de la petite chambre qu’il occupe dans un EMS niché dans la campagne vaudoise. C’est ici, au Petit-Bois, qu’il vit, écrit et reçoit parfois, comme aujourd’hui, où l’effervescence publique l’a rattrapé depuis la parution d’un recueil de textes inédits et la mise en scène de Vacances, au Théâtre de Poche, à Genève.
Aux murs, photos, peintures et coupures de presse parlent de lui et de ses bouillonnements, comme ailleurs, en Suisse et jusqu’au Canada ou en Russie, ses nombreuses pièces, romans et poèmes. Le Che y côtoie ses petits-enfants, ses «anges gardiens», comme il les appelle. Souha Bechara, la résistante libanaise qui tenta d’assassiner le chef de l’armée du Liban Sud, sourit près d’un tableau intitulé «Liberté», accroché au-dessus du lit, que Michel Viala a peint en 2006. Cette liberté a le regard triste et les traits d’Ingrid Betancourt. Bénédict Gampert, le comédien genevois décédé l’an dernier, regarde doucement par la fenêtre; sous sa photo, un texte ému que l’auteur a écrit à sa mort. Même la porte-fenêtre, qui ouvre sur une terrasse hivernale, s’obscurcit peu à peu de coupures de presse et de dessins reçus des enfants des soignantes et chargés de «Je t’aime»: «Je leur fais faire de la peinture, forcément, ils adorent», explique-t-il.
Lui-même, né en 1933 à Genève, est venu au théâtre par les Beaux-Arts. Lorsqu’il crée ses premiers décors de scène, il n’a qu’une vingtaine d’années. En parallèle, il commence à jouer: dans Oncle Vania de Tchekhov, par exemple. Près de 50 ans plus tard, le nom de l’auteur russe résonne à nouveau dans la chambre modeste au confort presque étudiant, avec celui d’autres auteurs aimés (Chessex, Rimbaud, Beckett): Michel Viala s’en inspire lorsqu’il passe, dans les années soixante, à l’écriture et à la mise en scène.

La Suisse au vitriol

Dans un grand rire, l’auteur désigne maintenant une bouillotte au fourreau rouge et à croix suisse. Un cadeau plein d’ironie pour celui qui a si souvent traité la Suisse au vitriol et dont La Clinique du Docteur Helvetius (1968), qui compare le système helvétique à un asile d’aliénés et raille la neutralité, fut interdite par les autorités subventionnantes. Au début des années septante, Viala contribue à fonder le Groupe d’Olten, avec Max Frisch et Friedrich Dürrenmatt, en réaction au conservatisme de la Société des écrivains suisses.
Au cours de sa longue carrière (sa première pièce est diffusée à la radio en 1963), il semble avoir tout exploré: l’indigence du couple (Vacances) comme l’amour passionné et meurtrier (Hans Baldung Grien), les tragédies personnelles (IL) comme celles que précipitent la société (Chômage), l’horreur de la guerre (Datura ou la guerre est inexplicable) et le cynisme du pouvoir (Le Bunker). Tous ces textes-là, une vingtaine, sont aujourd’hui disponibles dans les deux volumes de Théâtre incomplet publiés cet automne aux éditions Campiche. Théâtre incomplet? D’abord parce que l’auteur écrit toujours. Mais aussi parce que bien des textes sont devenus introuvables. «Je ne me prends pas trop au sérieux, vous savez», lance-t-il en guise d’explication, jouant avec les bagues de sa main droite. L’éditeur a ainsi réuni maints écrits égarés ou inédits. Jusqu’ici, seules vingt-cinq pièces de théâtre avaient été imprimées et diffusées aléatoirement.
Si la palette de thèmes abordés est vaste, l’approche a de la constance: en homme de théâtre venu des petites scènes, Michel Viala construit le sens à coups de répliques souvent brèves, éclats de vie tranchants et dénués de cet intellectualisme qu’il déteste, à l’image d’un Beckett dont il admire l’économie de moyens. Et d’assener: «Les patchworks compliqués et intellectuels d’aujourd’hui sont méprisables!» Pour parler du «miracle du théâtre» non plus, il n’use pas de grands mots: «C’est... je ne sais pas, moi, quand le message passe, quoi» dit-il de sa voix où vibre encore chaque mot, comme jadis sur les scènes.

Mille vies superposées

Mais la vie coule trop fort dans ces veines-là pour tenir entre les berges étroites d’une seule forme de création: Michel Viala cumule scénarios, romans, poèmes et monologues lyriques comme l’émouvant Par Dieu, qu’on me laisse rentrer chez moi (1979); pour celui-ci, il choisit le décasyllabe, s’inspirant de la célèbre épopée en langue d’oc de la Chanson de Roland. Dans ce monologue apparaissent des préoccupations existentielles que le septuagénaire converti à l’islam ne renie pas: «Je ne dis pas que je fais des études là-dessus, mais bon, voilà ce que je lis» marmonne-t-il en tirant de sa bibliothèque Une Vie de Simone Veil.
Autre mur, autre souvenir: apparaissant à la fenêtre d’un train, deux légionnaires sourient aux côtés d’une jeune pénitente qu’ils accompagnent à Lourdes. C’est l’une des tâches qu’accomplissait la Légion étrangère postée à Aubagne, en France. Cette armée, Michel Viala l’intégra (puis déserta) à l’époque de la guerre d’Algérie, par «chagrin d’amour et goût de l’aventure; mais ceux qui n’avaient qu’un chagrin d’amour ne duraient pas longtemps».
Du théâtre et de l’écriture, l’entretien ne cesse de dériver vers la biographie, comme si tout cela l’intéressait bien plus. «Pour dire les choses, il faut les vivre», résume-t-il simplement. Forcément, dans ses récits où se superposent mille vies (de père, de frère, de fils, de mari, d’artiste), les dates et les lieux se télescopent. Mais si la mémoire lui fait parfois défaut, l’homme de théâtre en tire soudain, intact, avisant une carte postale où rumine une chèvre, un délicieux poème où il est question d’une chèvre et ses deux petits et d’un corsage où se cachent deux cabris.
Même à 74 ans, même confiné dans quelques mètres carrés débordants de souvenirs, le rebelle n’est pas rentré dans le rang. Où qu’il soit, il reste aux aguets, sensible à l’injustice et aux absurdités sociales: en ouverture de Théâtre incomplet, il adresse ses remerciements «au personnel soignant et nettoyant» du Petit-Bois, en souvenir d’une fête à laquelle, dans un autre établissement où il était pensionnaire, les nettoyeurs ne furent pas invités. Ce qui ne l’empêche pas de souligner «la platitude étonnante qu’on trouve ici, cette bêtise typique de la moyenne suisse». Mon banc, publié vers 2000 à la suite d’années clochardes passées sur un banc à observer une certaine Genève, témoigne de la même pugnacité inaltérable: «Je n’y suis pas allé avec le dos de la cuillère avec les banques», résume-t-il avec une pointe de fierté. S’il y a du jeu, bien sûr, dans les multiples postures de Michel Viala, il n’y a pas de pose.
Sur la petite table où il écrit désormais trônent aussi des tubes de couleurs tout écrasés: il copie des tableaux pour un ami galeriste avant une exposition de ses propres oeuvres. Bien sûr, c’est de la peinture à l’huile qu’il utilise, épaisse, fâchée, où les couleurs se heurtent et s’affrontent. Pas de ce pastel où elles se fondraient aimablement les unes aux autres.

DOMINIQUE HARTMANN, Le Courrier


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Les Vacances de Viala

Un homme et une femme. Pas la peine d'entonner le «chabadabada». L'homme est un mufle et la femme s'est repliée sur ses névroses. Ils se croisent sur un bout de plage. Contrairement à la chanson, ce sont eux qui sont abandonnés. Elle, fragile et frêle, prend le soleil. Comme dirait l'autre, c'est toujours ça de pris. Lui, une paire de jumelles collée au torse, tente d'engager la conversation. Il y parvient, c'est déjà un miracle...
Voilà les Vacances selon Michel Viala. La pièce date de 1976. À la même époque, Lauzier croquait les désillusions de ses contemporains et Reiser dessinait les mésaventures de Gros dégueulasse. Les personnages de la pièce sont un peu du même tonneau: eau croupie et amertume y tanguent dans un bain de remugles.
Vêtue d'un maillot de bain et d'un reste de pudeur, Caroline Gasser interprète Denise. Une vendeuse, qui se fait passer pour la patronne et qui, toute sa vie, s'est occupée de sa maman. La comédienne est magnifique dans le rôle de cette vieille fille revenue de tout et surtout d'elle-même.
En face et en short, il y a Thierry Meury. Il joue Henri, un serveur qui se réinvente en chef de rang. Il aime les bateaux, le rosé frais et prendre des vacances hors saison. Parce qu'il y a moins de monde et que c'est moins cher. Un personnage un poil caricatural auquel l'humoriste apporte de bénéfiques nuances.

Étreinte maladroite

Ce qui rapproche ces deux-là, c'est moins leur tendance à enjoliver leurs CV respectifs que leur banalité. Et leur étroitesse d'esprit, critique en creux d'une Suisse repliée sur elle-même. Philippe Lüscher, qui met en scène, amplifie ce sentiment en confinant sa parcelle de plage dans un cadre étroit et bétonné. Pour parfaire le morne tableau, des détritus jonchent le sol et une armée de bulldozers s'active à proximité. Des vacances promises par le titre, il n'en est finalement guère question. Denise et Henri ne sont même pas en congé d'eux-mêmes. Leur médiocrité se déplace avec eux et teinte leur environnement. Phrases vides, étreintes maladroites et frilosité sont leur lot commun. On croit que le vernis va craquer, que ces deux pavés dissimulent des plages de sensibilité... Peine perdue. Michel Viala sacrifie les dernières illusions du couple sur l'Hôtel de la Plage. Dans ces Vacances-là, il y a le ciel, le soleil, et tout le reste est amer.

LIONEL CHIUCH, Tribune de Genève et 24 Heures


Une (plus ou moins) douce folie ordinaire

L’observation terre à terre de la réalité telle qu’elle se déploie au jour le jour, autour de nous, a nourri toute une mouvance littéraire et dramaturgique, dans les années 60-80 du siècle passé, à l’enseigne de ce qu’on a appelé le théâtre du quotidien. A celui-ci se rattachent à l’évidence les pièces de l’auteur genevois Michel Viala, même si celui-ci est l’opposé, par sa personnalité farouchement indépendante, d’un écrivain d’«école». Au reste, le théâtre de Viala conserve toute sa vitalité du fait même qu’il échappe au reflet tautologique d’un réel artificiellement dupliqué et borné (comme si l’imagination, le délire et toute fantaisie ne faisaient pas partie aussi de la réalité) pour basculer à tout moment dans les catégories du tragicomique, de la satire, de l’émotion ou de la (plus ou moins douce) folie.
Un seul exemple: Le Parc (1977), où deux femmes poussant chacune son landau entament, sur un banc, un dialogue à ras la layette. Situation minimaliste, et qui devient immédiatement théâtrale du fait que tout le non-dit ordinaire est balancé par chaque protagoniste au public, et ce sont alors deux entonnoirs existentiels dans lesquels on dévale en riant jaune…
Présenté par Joël Aguet qui rappelle la trajectoire atypique de Michel Viala et son rôle en Suisse romande ou au-delà, le Théâtre incomplet de l’auteur paraît en deux volumes (petites formes dans le premier, grandes distributions dans le second) dans une édition élaborée par Philippe Morand. Fait remarquable et plutôt rare: chaque pièce de Viala se lit «comme un roman»…

JEAN-LOUIS KUFFER, 24 Heures


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Assis sur la médiocrité de la vie


Michel Viala. Une anthologie de ses pièces dramatiques paraît en deux volumes. L’auteur genevois voit ses personnages, vingt à trente ans après, revenir sur le devant de la scène.

Denise et Henri se parlent sans s’écouter. Ils ne se laisseront pas apprivoiser. Trentenaire ou quadra, tous deux célibataires, ils se croisent sur une plage d’octobre où terrassent les bulldozers. Il y a plus romantique comme endroit. Michel Viala a fait d’eux des «assis», ces personnages qui se contentent d’une vie banale et médiocre. Des rêves? À peine. Des envies d’échapper au quotidien? Pas vraiment. Dans leurs Vacances, leurs tics, leur étroitesse d’esprit, il y a un peu de la société d’aujourd’hui, de cette Suisse engoncée, assistée, sans initiative, que critique Viala.
Réunis en deux volumes très soignés à l’enseigne du Théâtre incomplet, aux Éditions Campiche, il y en a d’autres comme eux, de ces assis des années 70 ou 80, qui ressemblent furieusement à ceux de 2008. Il y a par exemple Nicole et Sophie, mamans en mal de confidences, qui détaillent la pauvreté de leur vie intime avec un mari décevant et qui ont fait un enfant pour remplir leurs journées.

Sauvées in extremis

Pour les bassesses, les coups bas, le cynisme parfois, toutes ces saynettes quotidiennes n’ont pas pris une ride. Plus actuel que jamais, Viala. Comédien, auteur dramatique, bourlingueur, empêcheur de tourner en rond ou SDF notoire, plusieurs fois au fond du trou durant une carrière faite de hauts et de bas, le Genevois vit une petite renaissance depuis son EMS de Céligny. Le Poche, à Genève, programme jusqu’à fin janvier Vacances, tandis que paraît une anthologie de ses œuvres, à petite distribution dans le volume I, à grande distribution dans le volume II.
Vingt pièces au total, choisies par Philippe Morand, sauvées in extremis pour certaines. Mais on n’a pas là toute la production dramaturgique ni littéraire de Michel Viala, qui a écrit une bonne soixantaine de pièces et a aussi œuvré comme scénariste pour le cinéma et la télévision. L’Invitation de Claude Goretta, notamment, c’était lui.

Une folie sourde

De retour sur le devant de la scène, l’auteur de septante-quatre ans voit ses pièces reconnues pour leur efficacité, leur construction solide, leurs répliques assassines, affûtées, son style sans fioriture, sans «intellectualisme». Des universitaires comparent la qualité de ses décasyllabes de Par Dieu qu’on me laisse rentrer chez moi à celle des meilleurs maîtres de la versification. Il est prêt à rejoindre Max Frisch ou Friedrich Dürrenmatt au titre de grand dramaturge helvétique, espère même Anne Cuneo. Un manque de rayonnement, jusqu’ici, qu’il doit peut-être à son âme d’écorché vif, ses éclipses à la Verlaine.
Michel Viala a trouvé sa voie dans un théâtre fait de situations, de quotidien, de vous et moi. S’il a su si bien capter la Suisse de la fin des années 60 aux années 80, où l’on se reconnaît encore aujourd’hui, c’est qu’il a gratifié la réalité quotidienne, livrée crue, droit dans la figure, de pointes acérées d’ironie, d’une folie sourde, menaçant sans cesse de prendre le dessus, d’un amour indéfectible pour les petites gens jusque dans la caricature de leurs travers. Une façon de dépasser la simple copie du réel, pour lui donner un caractère intemporel, symbolique.
Prenez La Clinique du Docteur Helvétius ou le cas Bolomey, écrite pendant les remous de 68. La pièce tourne la Suisse en dérision en plaçant les travailleurs et fonctionnaires dans un asile d’aliénés. Le seul homme politique de la pièce est un «manager». Mais derrière lui un PDG tire les ficelles des décisions, tandis qu’un dictateur étranger, bouffon de première et officiellement en cure, en profite pour acheter des mitraillettes en douce.
Pendant ce temps, les «cadavres» de la liberté de pensée et des médias jonchent le sol. Et la famille d’un banquier vaque à ses préoccupations quotidiennes et dérisoires. Une satire féroce, une langue armée jusqu’aux dents. On jubile. Mais l’impertinence de Viala n’aura pas passé la censure de l’époque.

Douloureux monologue

De la critique politique et économique, Le Bunker en fait aussi état. Elle déconstruit, par un incessant et infaillible flash-back, la folie d’un grand patron cynique qui a élevé un empire avec des méthodes douteuses et se suicide à la Hitler dans un bunker, qu’il a fait construire pour pousser au maximum l’identification. La folie, déclarée ou étouffée sous les apparences, est aussi une clef d’un monologue douloureux, Il, que Viala lui-même a porté durant plusieurs années, comme comédien. Un homme cherche à conjurer ses démons d’enfant, ses angoisses d’adulte, en se livrant à une poupée, à qui il se confie comme à sa mère. Quand la folie intérieure ou celle du monde submergent l’écriture comme la lecture, peut-être permettent-elles la rédemption.

ELISABETH HAAS, La Liberté


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Un auteur qui compte

Sous un titre soufflé par l’auteur, Théâtre Incomplet, les Éditions Bernard Campiche publient en deux recueils des textes du dramaturge suisse Michel Viala, à l’œuvre considérable. Venu au théâtre par le fond de la scène (formé aux Beaux-Arts de Genève, il commence par fabriquer des décors), l’auteur sera aussi comédien, metteur en scène, traducteur et scénariste. Ses textes ont presque tous été joués et parfois traduits en plusieurs langues.

Le Courrier


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Pour les théâtreux de ma génération, le nom de Michel Viala évoque un univers à la fois singulier et foisonnant. Sans doute le plus grand auteur suisse (romand) des années 70-80. On se souvient de ses pièces cultes, comme Séance (1974), Le Parc (1977) ou encore ce texte au titre magnifique : Par Dieu qu’on me laisse rentrer chez moi (1979). Chacune des créations de Viala constituait, ces années-là, des événements à ne pas manquer. On se souvient aussi de L’Invitation, le chef-d’œuvre de Goretta, qui mettait en scène François Simon, Jean-Luc Bideau, Corinne Coderey et tant d’autres : le scénario et les dialogues étaient signés Viala. On mentionnera enfin les récits de Viala, dont le poignant Jumeau, récit de la vie dramatique du frère de l’auteur, paru en 1996.
C’est l’éditeur Bernard Campiche qui a eu l’idée excellente de rassembler tout le théâtre de Viala en deux gros volumes, le premier reprenant les monologues et les pièces à deux personnages ; et le second, les pièces à grande distribution. D’un coup, l’univers âpre et violent de Viala nous revient comme l’essence même du théâtre de ces années de grande liberté créatrice — à des lieues du théâtre politiquement correct d’aujourd’hui. Il faut relire Vacances, par exemple, que Philippe Lüscher vient de mettre en scène avec succès à Genève et à Lausanne, ou Est-ce que les fous jouent-ils? Ils témoignent d’un regard aiguisé sur le monde moderne et d’un souci constant de la vérité du théâtre. Ils témoignent aussi d’un écorchement et d’une blessure que seule la parole, parfois, parvient à soulager. Ils mettent en scène, enfin, des personnages simples et modestes dont l’amour est sans cesse entravé par les vicissitudes de la comédie sociale.

JEAN-MICHEL OLIVIER, Scènes Magazine


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Michel Viala, photographié par Philippe Pache
Le Creux (Acrobat, 160 Ko)
Bibliographie de Frank Arnaudon (Acrobat, 132 Ko)


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